Rainer Maria Rilke
(Praga 1875 - Valmont sur Territer - Vaud 1926)






Da "I quaderni di Marte Laurids Brigge"

"...Oh, ma con i versi si fa ben poco, quando li si scrive troppo presto. Bisognerebbe aspettare e raccogliere senso e dolcezza per tutta una vita e meglio una lunga vita, e poi, proprio alla fine, forse si riuscirebbe poi a scrivere dieci righe che fossero buone. Poiché i versi non sono, come crede la gente, sentimenti (che si hanno già presto), sono esperienze. Per un solo verso si devono vedere molte città, uomini e cose, si devono conoscere gli animali, si deve sentire come gli uccelli volano, e sapere i gesti con cui i fiori si schiudono al mattino. Si deve poter ripensare a sentieri in regioni sconosciute, a incontri inaspettati e a separazioni che si videro venire da lungi, a giorni d'infanzia che sono ancora inesplicati, ai genitori che eravamo costretti a mortificare quando ci porgevano una gioia e non la capivamo (era una gioia per altri), a malattie dell'infanzia che cominciavano in modo così strano con tante trasformazioni così profonde e gravi, a giorni in camere silenziose, , raccolte, e a mattine sul mare, al mare, a mari, a notti di viaggio che passavamo alte rumoreggianti e volavano con tutte le stelle, e non basta ancora poter pensare a tutto ciò. Si devono avere ricordi di molte notti d'amore, nessuna uguale all'altra, di grida di partorienti, e di lievi, bianche puerpere addormentate che si richiudono. Ma anche presso i moribondi si deve essere stati, si deve essere rimasti presso i morti nella camera con la finestra aperta e i rumori che giungono a folate. E anche avere ricordi non basta. Si deve poterli dimenticare, quando sono molti, e si deve avere la grande pazienza di aspettare che ritornino. Poiché i ricordi di per se stessi ancora non sono. Solo quando divengono in noi sangue, sguardo e gesto, senza nome e non più scindibili da noi, solo allora può darsi che in una rarissima ora sorga nel loro centro e ne esca la prima parola di un verso."...

Scorrendo il tuo libretto appare immediatamente evidente la totale assenza di titoli e di maiuscole. Ci spieghi il perché di questa scelta stilistica?

R- E’ una scelta che vuole sfruttare un certo “impatto grafico”, in un certo senso. Ho avvertito la necessità di una sorta di livellamento delle emozioni trasmesse dai versi. In altre parole, i versi di questa raccolta vogliono suggerire qualcosa presi nel loro insieme, senza “picchi comunicativi” presenti in versi specifici.

Leggendo le tue poesie, salta all’orecchio una musicalità voluta e cercata intrinseca ai tuoi versi. Come raggiungi questo effetto?

R- Spesso chi legge mi parla di specifiche forme metriche che nota nei miei componimenti, ma ad esse non arrivo direttamente “costruendole”. La strada che percorro è invece un’altra: subito dopo aver scritto il verso lo pronuncio a voce alta, così mi accorgo della sua musicalità (anche rispetto agli altri versi) o della sua assenza.

In queste come in altre raccolte, la figura femminile predomina, musa ispiratrice dei tuoi versi. Campeggia infatti anche sulla splendida copertina. Che ruolo riveste la Donna nella tua poetica?

R- Centrale, semplicemente e naturalmente, perché centrale è il ruolo dell’amore in tutto ciò che scrivo. Oserei dire che non ci sarebbe poesia, per me, senza la Donna.

Quali sono i modelli letterari, e non solo, a cui ti ispiri?

R- Non ho modelli di riferimento veri e propri. Ho sempre avuto un approccio all’arte con una serie di “assaggi”, potrei chiamarli così. Mi piace una certa opera di un certo autore, di cui magari non apprezzo altre. Comunque, nel corso degli anni ci sono senz’altro stati vari autori che mi hanno accompagnato a lungo, nel mio cammino, e che non necessariamente oggi sono presenti nel mio “modo” di fare arte e di percorrerla. Non in modo evidente, almeno. Su tutti, mi piace ricordare Franz Kafka e Sylvia Plath.

Che relazione esiste fra te e la parola scritta? Come, dove e quando ti accosti ad essa?

R- La parola scritta arriva, non so se da qualcosa o da qualcuno. E’ un dono. Quando mi attraversa, diventa necessità impellente riportarla sul foglio: è il gesto che trasforma l’immagine in parola. Non c’è un’ora del giorno in cui di solito questo avviene, possono essere le dieci di mattina o le tre di notte. Il luogo, invece, è nella maggior parte dei casi quello della mia stanza: tra queste mura, in un ambiente apparentemente fin troppo piccolo, nasce qualcosa che allarga il mio sguardo e il mio cuore ben oltre la fisicità delle pareti.